Todas diferentes, todas violetas

Marcela Reyna

Un acercamiento al realismo desde la modernidad 

8 de marzo de 2020. Desde las 9 am empiezan a llegar grupos de mujeres y mujeres solas al monumento a la Revolución, en la colonia Tabacalera de la Ciudad de México. A ese sitio, donde yacen los restos de patriarcas de la nación del siglo XX, como Madero, Calles y Cárdenas, cientos de mujeres se apersonan para gritar consignas de reivindicación de los derechos de las féminas del siglo XXI. Mujeres que representan a todas las clases sociales, ideologías, estatus y condiciones. Mujeres de largos cabellos de colores y al viento, y mujeres de largas trenzas coloridas por los listones que los sujetan. Mujeres con casquete corto, figura masculinizada y camisetas estampadas con la bandera de la diversidad, y mujeres con corte de cabello de hombre, con medias gruesas, faldas grises, chaleco azul marino y un crucifijo que les cuelga del pálido cuello. Mujeres canguro con sus bebés en el pecho después de haber estado en sus vientres, mujeres con pañuelos verdes en cuello o cabeza representando los derechos de sus matrices, y mujeres que llegan sin otra compañía que la esperanza de regresar salvas a sus casas donde las esperan vocecitas que las llaman mamá.

A las 10:30 am ya hay miles de ellas reunidas en ríos y ríos multicolores, pero con algún toque violeta que las hermana en un solo cauce. Karina, Mariela, Carla, Edith, Gabriela, Diana, Alejandra, Grisel, Imelda, Juana, Marijó… todos los nombres con el mismo denominador: ser mujer. Con canas, en silla de ruedas, en minifalda, con huaraches, en pants, con anteojos, sin un seno. Muchas con carteles que hablan de su aspiración a vivir sin violencia por el solo hecho de ser mujeres, de la posibilidad de abortar legalmente si así lo deciden, de su anhelo de transitar sin ser abusadas sexualmente, de la urgencia de guarderías para sus hijos mientras trabajan. Muchas otras llevan lonas impresas con la foto y el nombre de una hija, una hermana, una madre que ya no está, que fue arrebatada y cuya búsqueda y localización exigen como una tarea impostergable de los gobiernos, pero con apoyo de la comunidad; sin embargo, esas fotos muestran sonrisas que nada tienen que ver con los rostros endurecidos por el dolor de quienes las cargan los tres kilómetros que hay entre el monumento y la Plaza de la Constitución, donde los nombres de esas mujeres que no están se gritarán para no olvidarlos.

A las 12 h empiezan a caminar los contingentes, sin embargo, son tantas las mujeres que los conforman que parece que no se mueven. Es prácticamente imposible contar cuántas hay y prácticamente no es factible ver, desde la parte más alta de la explanada, hasta dónde han avanzado sobre la avenida Juárez rumbo al zócalo. El río violeta se convierte en oleada de jacarandas que vociferan, brincan, aplauden y cantan. “Mi cuerpo, mi decisión”; “Va a caer, va a caer, el patriarcado se va a caer”; “Hermana, yo sí te creo”; “La revolución será feminista o no será”, una revolución que no tiene que ver con el movimiento de Tierra y Libertad representado por una edificación a medio construir que es el punto del que parte esta marcha; esta revolución –dicen las que andan con el puño levantado– pretende llegar a cada rincón de la cultura, las costumbres, los modos de producción, los servicios de salud, las jerarquías familiares, los roles en la pareja: es una revolución para que las mujeres tengan los mismos derechos que los hombres, pero con el reconocimiento de sus diferencias y de las desventajas históricas a las que, señalan, han vivido únicamente por nacer hembras.

Son las 13 h y la marcha se ha tenido que abrir por calles paralelas a Juárez, pues son tantas y tantas que no caben en la avenida. Algunas paran en el Hemiciclo a Juárez y pintan más frases, flores y símbolos que las representan; dejan huella de su paso por esos sitios indiscutiblemente erigidos para hombres, “padres de la patria”, héroes de las Américas, mexicanísimos hombres que no se rajaron ante el devenir de la historia. Decenas de reporteros con cámaras fotográficas y de video captaran sólo esas imágenes: las de las mujeres “pintando monumentos”; no reparan (por ignorancia, por consigna o por machismo) en las decenas de miles de mujeres que van en una pacífica fiesta de hermandad y solidaridad mutua. Debe de ser porque esto último no vende tanto como los desmanes de las feminazis, como las llaman.

A las 14:30 h, quienes iban al final de marea se acercan a unos metros de asta bandera del Centro Histórico. Algunas entran a empujones y otras deciden quedarse en las calles aledañas, desde donde comienzan otra marcha pero ahora hacia sus casas, buscando estrategias para volver a pesar de las estaciones del metro cerradas y los autobuses colectivos llenos. A pesar del cansancio, buena parte de ellas abordan sonrientes el transporte. Vuelven a su realidad, al estigma por ser mujeres, por ir a mítines, por ser liberales, con esperanzas renovadas de que ahora sí son muchas las que quieren el cambio, las que quieren una revuelta que no se libra con armas, sino desde la razón.